Leituras e Companhia

Prémio Nobel da Literatura 2011

2011-10-06T07:00:00.000+01:00

O poeta sueco Tomas Tranströmer é o Prémio Nobel da Literatura de 2011.

Publicamos aqui dois poemas que ilustram a relação do poeta com o nosso país.

Funchal

O restaurante do peixe na praia, uma simples barraca,
construída por náufragos.
Muitos, chegados à porta, voltam para trás, mas não assim
as rajadas de vento do mar.
Uma sombra encontra-se num cubículo fumarento e assa
dois peixes, segundo uma antiga
receita da Atlântida. Pequenas explosões de alho.
O óleo flui nas rodelas do tomate. Cada dentada diz-nos que
o oceano nos quer bem,
um zunido das profundezas.
Ela e eu: olhamos um para o outro. Assim como se trepássemos
as agrestes colinas floridas,
sem qualquer cansaço. Encontramo-nos do lado dos animais,
bem-vindos, não envelhecemos. Mas já suportámos tantas
coisas juntos, lembramo-nos disso, momentos em que
de pouco ou nada servíamos (por exemplo, quando esperávamos
na bicha para doarmos sangue ao saudável gigante –
ele tinha prescrito uma transfusão).
Acontecimentos,que nos poderiam ter separado, se não nos tivessem
unido, e acontecimentos
que, lado a lado, esquecemos – mas eles não nos esqueceram!
Eles tornaram-se pedras. Pedras claras e escuras. Pedras de
um mosaico desordenado.
E agora mesmo acontece: os cacos voam todos na mesma direcção,
o mosaico nasce.
Ele espera por nós. Do cimo da parede, ilumina o quarto de hotel,
um design, violento e doce,
talvez um rosto, não nos é possível compreender tudo, mesmo
quando tiramos as roupas.
Ao entardecer, saímos.
A poderosa pata azul escura da meia ilha jaz expelida sobre o mar.
Embrenhamo-nos na multidão, somos empurrados, amigavelmente,
suaves controlos,
todos falam, fervorosos, na língua estranha.
"Um homem não é uma ilha "

Por meio deles fortalecemo-nos, mas também por meio de
nós mesmos. Por meio daquilo que
existe em nós e que o outro não consegue ver. Aquela coisa
que só se consegue encontrar
a ela própria. O paradoxo interior, a flor da garagem, a válvula
contra a boa escuridão.
Uma bebida que borbulha nos copos vazios. Um altifalante
que propaga o silêncio.
Um atalho que, por detrás de cada passo, cresce e cresce.
Um livro que só no escuro se consegue ler.

Tomas Tranströmer - tradução de Luís Costa

Lisboa
No bairro de Alfama os eléctricos amarelos cantavam nas
subidas.
Havia duas prisões. Uma delas era para os gatunos.
Eles acenavam através das grades.
Eles gritavam. Eles queriam ser fotografados!
"Mas aqui", dizia o revisor e ria baixinho, maliciosamente,
"aqui sentam-se os políticos". Eu vi a fachada, a fachada, a fachada
e em cima, a uma janela, um homem,
com um binóculo à frente dos olhos, espreitando
para além do mar.
A roupa pendia no azul. Os muros estavam quentes.
As moscas liam cartas microscópicas.
Seis anos mais tarde, perguntei a uma dama de Lisboa:
Isto é real, ou fui eu que sonhei?

Tomas Tranströmer - tradução de Luís Costa

　

Ode ao gato

2011-08-25T17:30:00.000+01:00

Os animais foram
imperfeitos,
compridos de rabo, tristes
de cabeça.
Pouco a pouco se foram
compondo,
fazendo-se paisagem,
adquirindo pintas, graça, voo.
O gato,
só o gato apareceu completo
e orgulhoso:
nasceu completamente terminado,
anda sozinho e sabe o que quer.

O homem quer ser peixe e pássaro,
a serpente quisera ter asas,
o cachorro é um leão desorientado,
o engenheiro quer ser poeta,
a mosca estuda para andorinha,
o poeta trata de imitar a mosca,
mas o gato
quer ser só gato
e todo gato é gato do bigode ao rabo,
do pressentimento ao rato vivo,
da noite até seus olhos de ouro.

Não há unidade
como ele,
não tem
a lua nem a flor
tal contextura:
é uma só coisa
como o sol ou o topázio,
e a elástica linha em seu contorno
firme e subtil é como
a linha da proa de um navio. Seus olhos amarelos
deixaram uma só
ranhura
para jogar as moedas da noite.

Oh pequeno imperador sem orbe,
conquistador sem pátria,
mínimo tigre de salão, nupcial
sultão do céu
das telhas eróticas,
o vento do amor
na intempérie
reclamas
quando passas
e pousas
quatro pés delicados
no solo,
cheirando,
desconfiando
de todo o terrestre,
porque tudo
é imundo
para o imaculado pé do gato.

Oh fera independente
da casa, arrogante
vestígio da noite,
preguiçoso, ginástico
e alheio,
profundíssimo gato,
polícia secreta
dos quartos,
insígnia
de um
desaparecido veludo,
seguramente não há
enigma na tua maneira,
talvez não sejas mistério,
todo o mundo sabe de ti e pertences
ao habitante menos misterioso,
talvez todos o acreditem,
todos se acreditem donos,
proprietários, tios
de gato, companheiros,
colegas,
discípulos ou amigos do seu gato.

Eu não.
Eu não subscrevo.
Eu não conheço o gato.
Tudo sei, a vida e seu arquipélago,
o mar e a cidade incalculável,
a botânica,
o gineceu com seus extravios,
o por e o menos da matemática,
os funis vulcânicos do mundo,
a casaca irreal do crocodilo,
a bondade ignorada do bombeiro,
o atavismo azul do sacerdote,
mas não posso decifrar um gato.
Minha razão resvalou na sua indiferença,
os seus olhos têm números de ouro.

Pablo Neruda
(Tradução de Maria Teresa Almeida Pina)

Sedução

2011-08-12T13:01:00.002+01:00

1. O que é a sedução?

2. Um ponto a caminhar à frente de um quadrado. É isto a sedução.

3. O que é ser seduzido?

4. Os ângulos rectos ganham formas curvas. É isto ser seduzido.

5. O que é ser seduzido?

6. Ser seduzido é perder a forma original.

7. Ser seduzido é bom ou é mau?

8. Ser seduzido é perder a forma original e ganhar a forma do sedutor.

9. É bom ou é mau?

10. Ser seduzido é perder a forma original e ganhar a forma geral do sedutor.

Gonçalo M. Tavares

A Revolta

2011-07-24T23:22:00.000+01:00

Para o Rei era fundamental que toda a população, sem excepção, estivesse satisfeita.

Quando apareceu aquele estrangeiro extremamente feliz e com seis dedos em cada mão, o Rei ordenou que os médicos do Reino implantassem mais um dedo em cada um dos habitantes. E que os médicos fizessem o mesmo uns aos outros. Ninguém invejaria os seis dedos daquele estrangeiro.

Assim se fez. Todos ficaram com seis dedos em cada mão.

No ano seguinte chegou outro estrangeiro - com um ar ainda mais feliz - que tinha sete dedos em cada mão.

O Rei de novo ordenou que os médicos do Reino implantassem mais um dedo em cada um dos habitantes. Assim foi feito.

No ano seguinte um estrangeiro com oito dedos por mão, que não parava de exibir a sua felicidade, provocou nova implantação geral: oitavo dedo.

No ano seguinte: um estrangeiro com nove dedos: E ainda mais feliz.

A mesma operação. Todos os do Reino ficaram com nove dedos em cada mão. Dezoito no total.

Foi então que no ano seguinte chegou um estrangeiro com o rosto mais feliz que alguma vez fora visto por ali e com cinco dedos em cada mão.

Depois de um momento de hesitação, o Rei ordenou aos médicos que cortassem quatro dedos por mão a cada habitante.

Havia um problema, no entanto. Os nove dedos em cada mão dos cirurgiões já não conseguiam operar: os dedos atrapalhavam-se uns aos outros. Já não era possível: teriam que ficar todos com nove dedos em cada mão.

Como o Rei não conseguiu dar à população os cinco dedos daquele estrangeiro feliz, rebentou uma revolta, e o Rei foi deposto.

Gonçalo M. Tavares

Um "Cadáver Esquisito" sobre livros

2011-04-27T13:20:00.000+01:00

Para comemorar o Dia Mundial do Livro, que se assinala este sábado, o JN desafiou cinco escritores a criarem uma pequena narrativa sobre o tema "livros", seguindo a técnica surrealista do "cadavre-exquis". Inês Pedrosa deu o mote e Rui Zink, Afonso Cruz, João Tordo e Patrícia Reis apenas tiveram acesso à última frase do autor anterior para seguir com esta história colectiva. O que resulta do uso desta técnica é sempre uma surpresa.

Fonte: Jornal de Notícias

Brincar às Guerras

2011-04-14T13:42:00.000+01:00

Open publication - Free publishing - More guerra

Kathy Beckwith; Lea Lyon
Playing War
Maine, Tilbury House, 2005
(Tradução e adaptação)

Disponibilizado por:
Clube das Histórias

Quem morre?

2010-08-02T11:14:00.000+01:00

Morre lentamente quem não viaja,
quem não lê,
quem não ouve música,
quem não encontra graça em si mesmo.

Morre lentamente quem destrói o seu amor-próprio,
quem não se deixa ajudar.

Morre lentamente quem se transforma em escravo do hábito,
repetindo todos os dias os mesmos trajectos,
quem não muda de marca,
não se arrisca a vestir uma nova cor
ou não conversa com quem não conhece.

Morre lentamente quem faz da televisão o seu guru.

Morre lentamente quem evita uma paixão,
quem prefere o negro sobre o branco
e os pontos sobre os "is"
em detrimento de um redemoinho de emoções
justamente as que resgatam o brilho dos olhos, sorrisos
dos bocejos, corações aos tropeços e sentimentos.

Morre lentamente quem não vira a mesa quando está infeliz com o seu trabalho,
quem não arrisca o certo pelo incerto para ir atrás de um sonho,
quem não se permite pelo menos uma vez na vida fugir dos conselhos sensatos.

Morre lentamente, quem passa os dias queixando-se
da sua má sorte ou da chuva incessante.

Morre lentamente, quem abandona um projecto antes de iniciá-lo,
não pergunta sobre um assunto que desconhece
ou não responde quando lhe indagam sobre algo que sabe.

Evitemos a morte em doses suaves,
recordando sempre que estar vivo exige um esforço muito maior que o simples facto de respirar.
Somente a perseverança fará com que conquistemos um estágio esplêndido de felicidade.

Pablo Neruda

História do Sr. Mar

2010-07-06T17:32:00.002+01:00

Deixa contar...
Era uma vez
O senhor Mar
Com uma onda...
Com muita onda...

E depois?
E depois...
Ondinha vai...
Ondinha vem...
Ondinha vai...
Ondinha vem...
E depois...

A menina adormeceu
Nos braços da sua Mãe...

Loas à Chuva e ao Vento

2010-07-06T17:22:00.000+01:00

Chuva, porque cais?
Vento, aonde vais?
Pingue...Pingue...Pingue...
Vu...Vu...Vu...

Chuva, porque cais?
Vento, aonde vais?
Pingue...Pingue...Pingue...
Vu...Vu...Vu...

Ó vento que vais,
Vai devagarinho.
Ó chuva que cais,
Mas cai de mansinho.
Pingue...Pingue...
Vu...Vu...

Muito de mansinho
Em meu coração.
Já não tenho lenha,
Nem tenho carvão...
Pingue...Pingue...
Vu...Vu...

Que canto tão frio
Que canto tão terno,
O canto da água,
O canto do Inverno...
Pingue...

Que triste lamento,
Embora tão terno,
O canto do vento,
O canto do Inverno...
Vu...

E os pássaros cantam
E as nuvens levantam!

Matilde Rosa Araújo, O Livro da Tila

Espaço Curvo e Finito

2010-06-21T00:38:00.000+01:00

Oculta consciência de não ser,
Ou de ser num estar que me transcende,
Numa rede de presenças
E ausências.

Numa fuga para o ponto de partida:
Um perto que é tão longe;
Um longe aqui.
Uma ânsia de estar e de temer.

A semente que de ser, se surpreende;
As pedras que repetem as cadências
Da onda sempre nova e repetida
Que neste espaço curvo vem de ti

José Saramago

Credo do Contador

2010-04-14T19:45:00.000+01:00

Creio no contador, como memória viva do amor e creio em seu filho e no filho de seu filho, porque eles são a estirpe da voz, os criadores da voz das vozes.

Creio no contador, concebido nos espelhos da água, nascido humilde, tantas vezes ignorado, porém nunca morto, porque sempre esteve entre os vivos congregando-os a ser: xamã, fabulista, guardião de experiências e memórias...

Creio na magia do contador que, desde os tempos tribais, acendeu na entrada das cavernas o primeiro fogo, reunindo em seu torno as estrelas, o assombro, o espanto, o tremor, a fé.

Creio nas suas mentiras fabulosas que escondem fabulosas certezas, no prodígio da sua imaginação que vaticina realidades insuspeitas, e também creio na fantasia das verdades e nas verdades da fantasia, por isso creio nas sete léguas das botas, na galinha dos ovos de ouro, e no gato único no mundo que ria do outro lado do espelho.

Creio nos contos que ouvi à minha mãe, como a minha mãe acreditou nos contos da minha avó, como a minha avó acreditou nos contos da minha bisavó e recordo a voz que me contava para afastar a enfermidade e o medo, a voz que recordava os conselhos entesourados que se passam de geração em geração.

Creio no direito de todas as crianças ouvirem contos; creio no direito das crianças que vivem nos adultos voltarem a ouvir contos; e mais, creio na responsabilidade de todos os adultos em ouvirem, inventarem e reinventarem contos.

Creio no gesto que conta porque na sua mão despojada está a história universal que vive em todo e qualquer ser humano. Creio no poder do conto e da poesia porque sem eles não haveria mundo, nem este seria reinventado, reorganizado e traduzido à medida de todos nós.

E porque creio...conto.

Creio que contar é defender a sabedoria, a ingenuidade e a força da indagação.

Creio que contar é partilhar a confiança, a vida, o poder, a beleza e a magia que desde sempre vive em nós. Creio que contar é tornar mais transparente a divindade nos homens.

E é por tudo isto que creio que contar É AMOR.

Adaptação do texto «Credo do Narrador Oral» de Garzón Céspedes

in O Quarto da Lua

Poema ao Pai

2010-03-19T21:32:00.000Z

Ter um Pai! É ter na vida
Uma luz por entre escolhos;
É ter dois olhos no mundo
Que vêem pelos nossos olhos!

Ter um Pai! Um coração
Que apenas amor encerra,
É ver Deus, no mundo vil,
É ter os céus cá na terra!

Ter um Pai! Nunca se perde
Aquela santa afeição,
Sempre a mesma, quer o filho
Seja um santo ou um ladrão;

Talvez maior, sendo infame
O filho que é desprezado
Pelo mundo; pois um Pai
Perdoa ao mais desgraçado!

Ter um Pai! Um santo orgulho
Pró coração que lhe quer
Um orgulho que não cabe
Num coração de mulher!

Embora ele seja imenso
Vogando pelo ideal,
O coração que me deste
Ó Pai bondoso é leal!

Ter um Pai! Doce poema
Dum sonho bendito e santo
Nestas letras pequeninas,
Astros dum céu todo encanto!

Ter um Pai! Os órfãozinhos
Não conhecem este amor!
Por mo fazer conhecer,
Bendito seja o Senhor!

Florbela Espanca

Mais poemas aqui.

"Gotta Keep Reading"

2010-03-01T19:34:00.004Z

Letra alternativa do sucesso "I Gotta Feeling" dos Black Eyed Peas, pela escola Ocoee Middle School - Orange County, Florida, EUA.
Vídeo gravado em Dezembro de 2009, por 1600 alunos.

Gotta Keep Reading

Nicole Nasrallah, Janet Bergh
Ocoee Middle School

© 2009 Based on “I Gotta Feelin’ ”
By The Black-Eyed Peas
(used by Permission)

Gotta Keep Reading
Cause this book’s gonna be a good book
Cause this book’s gonna be a good book
Cause this book’s gonna be a good good
book to read

Ooo hoo

Cause this book’s gonna be a good book
Cause this book’s gonna be a good book
Cause this book’s gonna be a good good
book to read

Pick up that book
And turn the page
You’ll never know
Just what you’ll find

Information
Or Fantasy
Drama and Art
All make you smart!

I know that you’ll have a ball
If you turn off the TV and just read them
all
Just think, with a book you’ll be so
entertained
OMS has the best readers in F.L.A

Fill up my mind
With non fiction
Let’s get the facts
And use them up

Collaborate
Graduate
Feed your brain
And then we’ll just keep on reading

And reading and reading and reading and
reading
And reading and reading
Lets read it some more
Reading and reading and reading reading
reading
Keep reading and reading and reading

Gotta Keep Reading

Ooo hoo

Cause this book’s gonna be a good book
Cause this book’s gonna be a good book
Cause this book’s gonna be a good good
book to read

Ooo hoo

Cause this book’s gonna be a good book
Cause this book’s gonna be a good book
Cause this book’s gonna be a good good
book to read

I got my book!
Do you have yours?
What is the title?
And who’s it by?

Where is it set?
Maybe in Spain?
Is it fiction?
Or is it real?

Will it be happy?
Or maybe sad?
Let’s see what happens
By reading on

Open that book
And have a look
It’s an adventure
So keep on reading that book

Keep reading and reading and reading and
reading
And reading and reading
lets read it some more
Read it and read it and read it read it read
it
And read it and read it and read it read it
read it read it

Here we come, here we go we gotta read
(read read read)
Easy come easy go now we can’t stop
Fill that shelf with those books
Way to the top
Round and round
Read those books
Around the clock

Action, Sci-Fi, Humor, Adventure
Biography, Reality, Mystery and Fantasy

Read read read read read it up
What ever you like
Read those Sunshine States
Take those Reading Counts

Gotta Keep Reading

Ooo hooo

Cause this book’s gonna be a good book
Cause this book’s gonna be a good book
Cause this book’s gonna be a good good
book to read

Ooo hoo

Cause this book’s gonna be a good book
Cause this book’s gonna be a good book
Cause this book’s gonna be a good good
book!

Ohh hoo…..

Mais sobre a semana da leitura em O berlinde do Janica

Fonte: Bibliotequices

Letra da Música

Israel

2010-01-27T10:40:00.000Z

Caminhar! caminhar!... O deserto primeiro,
O mar depois... Areia e fogo... Foragida,
A tua raça corre os desastres da vida,
Insultada na pátria e odiada no estrangeiro!

Onde o leite, onde o mel da Terra Prometida?
- A guerra! a ira de Deus! o êxodo! o cativeiro!
E, molhada de pranto, a oscilar de um salgueiro,
A tua harpa, Israel, a tua harpa esquecida!

Sem templo, sem altar, vagas perpetuamente.
E, em torno de Sião, do Líbano ao mar Morto,
Fulge, de monte em monte, o escárnio do Crescente:

E, impassível, Jeová te vê, do céu profundo,
Náufrago amaldiçoado a errar de porto em porto,
Entre as imprecações e os ultrajes do mundo!

Olavo Bilac

2010-01-27T10:38:00.002Z

"...Lisboa, Santarém, Porto, Leiria..."
(eu sabia de cor toda a geografia)
O Senhor Inspector
deu-me a nota mais alta em geografia
e disse gravemente:
- "Continua. Hás-de ser gente..."
"Ângulo recto, agudo,
cateto, hipotenusa...
(já manchara de giz a minha blusa
mas respondia a tudo
e a professora sorria
enquanto eu papagueava a geometria)
"...D.Sancho, o Povoador...
D.Dinis, o Lavrador...
(Tinha então boa memória,
sabia as datas da história...)
1580
1640
1143
em Arcos de Valdevez...
(Muito bem, sim senhor!
A pequena é simpática)
E depois, em voz alta, o senhor Inspector:
- Vamos à gramática." -
"...E, nem, não só, mas também...
conjunções copulativas"
(Eu pensava na alegria
que ia dar a minha mãe,
nas frases admirativas
da velha D.Maria,
a minha primeira mestra:
- Tão novinha e ficou "bem"!" -
e esta suavíssima orquestra
acompanhava em surdina
o meu primeiro exame de menina
aplicada, orgulhosa e inteligente...)
- "Vá ao quadro, menina! Docilmente
fiz os problemas, dividi fracções,
disse as regras das quatro operações
e finalmente
O Senhor Inspector felicitou-me,
quis saber o meu nome
e declarou-me
que ficara "distinta" sem favor.
Ah! que esplendor!
Que alegria total e sem mistura,
que orgulho, que vaidade!
Olhei de frente o sol e a claridade
não me cegou, julguei-a quase escura...
As estrelas, fitei-as como iguais.
Melhor: como rivais...
E a Humanidade
pareceu-me um rebanho sem vontade,
uma vasta colónia de formigas...
(As minhas pobres, tímidas amigas!)
Pouco depois, em casa, a testa em fogo, o olhar em brasa,
gritei num desafio
à terra, ao céu, ao mar, ao rio:
- "O mãe, eu já sei tudo!"
No seu olhar tranquilo de veludo,
no seu olhar profundo,
que era todo o meu mundo,
passou uma ironia tão velada,
uma ironia
tão funda, tão calada,
que ainda hoje murmuro cada dia:
"-O mãe, eu não sei nada!..."

de Fernanda de Castro in Trinta e nove poemas (1941)

Desconfianças

2010-01-22T10:24:00.000Z

Dois homens cruzam-se na rua.
Um diz para o outro: - "Olá, Sr. Passos!"
O outro, surpreendido e desconfiado, pergunta para si próprio. -
"Passos"?
Porque é que ele me chamou por um nome que não é o meu?
Será que ele se quer meter comigo?
Deixa cá ver...

Paços... do concelho
Conselho... de ministros
Ministro... da guerra
Guerra... Junqueiro
Junqueiro... Alcântara
Alcântara... mar
Mar... pescada
Pescada... do alto
Do alto... da serra
Da Serra... da Estrela
Da estrela... do céu
Do céu... azul
Azul... tinta
Tinta... para escrever
Escrever... para França
De França... vêm os meninos
Os meninos bebem... leite
O leite... vem da vaca
A vaca... é a fêmea do boi...
"Boi!!!
Ah! O que o sacana me chamou!..."

À laia de presente.... Feliz Natal!

2009-12-21T11:42:00.001Z

Canção de Madrugar

De linho te vesti
De nardos te enfeitei
Amor que nunca vi
Mas sei

Sei dos teus olhos acesos na noite
Sinais de bem despertar
Sei dos teus braços abertos a todos
Que morrem devagar
Sei meu amor inventado que um dia
Teu corpo pode acender
Uma fogueira de sol e de fúria
Que nos verá nascer

Irei beber em ti
O vinho que pisei
O fel do que sofri e dei
Dei do meu corpo um chicote de força
Rasei meus olhos com água
Dei do meu sangue uma espada de raiva
E uma lança de mágoa
Dei do meu sonho uma corda de insónias
Cravei meus braços com setas
Descobri rosas, alarguei cidades
E construí poetas

E nunca te encontrei
Na estrada do que fiz
Amor que não logrei
Mas quis

Sei meu amor inventado que um dia
Teu corpo pode acender
Uma fogueira de sol e de fúria
Que nos verá nascer
Então:

Nem choros, nem medos, nem uivos, nem gritos,
Nem pedras, nem facas, nem fomes, nem secas,
Nem feras, nem ferros, nem farpas, nem farsas,
Nem forcas, nem cardos, nem dardos, nem trevas,
Nem choros, nem medos, nem uivos, nem gritos,
Nem pedras, nem facas, nem fomes, nem secas,
Nem terras, nem ferros, nem farpas, nem farsas
Nem MAL

Letra: José Carlos Ary dos Santos
Música: Nuno Nazareth Fernandes

CÂNTICO NEGRO

2009-10-21T14:59:00.005+01:00

"Vem por aqui" - dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...
A minha glória é esta:
Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
- Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe
Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...
Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tetos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí!

José Régio

[Maria Bethânia di-lo no disco Nossos Momentos (pode descarregar o ficheiro, em formato mp3, aqui.)]

2009-10-07T22:12:00.001+01:00

Quero apenas cinco coisas..
Primeiro é o amor sem fim
A segunda é ver o outono
A terceira é o grave inverno
Em quarto lugar o verão
A quinta coisa são teus olhos
Não quero dormir sem teus olhos.
Não quero ser... sem que me olhes.
Abro mão da primavera para que continues me olhando.

Pablo Neruda

2009-07-09T18:00:00.000+01:00

Eu quero quer sempre aquilo com quem eu simpatizo,
E eu torno-me sempre, mais cedo ou mais tarde
Aquilo com quem eu simpatizo.
E eu simpatizo com tudo.
São-me simpáticos os homens superiores porque são superiores,
E são-me simpáticos os homens inferiores porque são superiores também,
Porque ser inferior é diferente de ser superior,
E isso é uma superioridade a certos momentos de visão.
Eu simpatizo com alguns homens pelas suas qualidades de carácter
Com outros eu simpatizo pela falta dessas mesmas qualidades
E com outros ainda eu simpatizo por simpatizar com eles
Como eu sou rei absoluto na minha simpatia
Basta que ela exista para que eu tenha razão de ser …

Fernando Pessoa

O Poema Original

2009-05-21T20:07:00.000+01:00

Original é o poeta
que se origina a si mesmo
que numa sílaba é seta
noutro pasmo ou cataclismo
o que se atira ao poema
como se fosse um abismo
e faz um filho às palavras
na cama do romantismo.

Original é o poeta
capaz de escrever um sismo.

Original é o poeta
de origem clara e comum
que sendo de toda a parte
não é de lugar algum.
O que gera a própria arte
na força de ser só um
por todos a quem a sorte faz
devorar um jejum.
Original é o poeta
que de todos for só um.

Original é o poeta
expulso do paraíso
por saber compreender
o que é o choro e o riso;
aquele que desce à rua
bebe copos quebra nozes
e ferra em quem tem juízo
versos brancos e ferozes.
Original é o poeta
que é gato de sete vozes.

Original é o poeta
que chegar ao despudor
de escrever todos os dias
como se fizesse amor.
Esse que despe a poesia
como se fosse uma mulher
e nela emprenha a alegria
de ser um homem qualquer.

José Carlos Arty dos Santos

Examinador

2008-12-03T16:11:00.003Z

Em criança fiz um exame.
O teste era tão simples
que não havia maneira de falhar.
P1. Descreve o sabor da lua.
Sabe como a Criação, escrevi eu,
tem o sabor da luz das estrelas.
P2. Qual a cor do amor?
O amor tem a cor da água
encontrada por um homem no deserto, escrevi eu.
P3. Por que derretem os flocos de neve?
Respondi que derretem porque
caem na língua quente de Deus.
Havia outras perguntas.
Todas elas também bastante simples.
Descrevi a dor de Adão
quando foi expulso do Paraíso.
Escrevi o peso exacto
do sonho de um elefante.
No entanto, passados todos estes anos,
para sobreviver, varro as ruas
e limpo as casas de banho de luxuosos hóteis.
Porquê? Porque reprovei em todos os meus exames.
Porquê? Bom, deixa-me fazer-te um teste.
P1. Quão imensa é a imaginação de uma criança?
P2. Quão vazia é a alma de um examinador?

Brian Patten

(Trad. Miguel Gouveia)

Texto inédito de Beatriz Caetano

2008-07-17T14:17:00.002+01:00

Com um apurado gosto pela literatura, pela música e pelas artes em geral, a Beatriz sempre demonstrou uma apetência natural para a escrita. Uma jovem afectuosa e de refinado sentido de humor que nunca nega um sorriso ou uma boa piada.
A Bia participou com este texto num concurso epistolar subordinado ao tema da Tolerância no Mundo. Trata-se de uma carta, escrita num ritmo empolgante e original. Vale a pena ler. Muitas felicidades e muita escrita.
O amigo Emanuel Lima

Vila da Esperança, dia de começar, do ano de agora

Exmº Sr. Alguém-Que-Podes-Ser-Tu,

Venho, por este meio, pedir-te um favor.
Estejas tu longe ou perto, não importa a caminhada, vou ao teu encontro, percorro esta estrada. Apenas te peço uma oportunidade: que me escutes com atenção e humildade.
Suponho que saibas quem sou. Sou aquela menina que agora acordou, que de súbito olhou o mundo e não gostou do que encontrou. Tu, como eu, não o queremos assim. Queremos igualdade e paz para ti e para mim.
Achas que seria pedir de mais que a cor fosse ignorada e o verdadeiro sentimento fosse a coisa mais respeitada? Que tal se a cor fosse insignificante e nos preocupássemos com algo mais importante? Que tal se o homem fosse mais tolerante?
Gostava de te sugerir que, por um dia, todos fôssemos iguais. Será que a atitude não mudava? Será que o nosso frio coração não passava a aceitar? Tenho tanta coisa para te perguntar…
E se por agora a religião fosse esquecida e a nossa causa fosse a união? E se todos os meninos do mundo tivessem uma vontade em comum? E se tanta vaidade se tornasse humildade?
Tens muito por onde começar, a missão está longe de acabar.
Se todos fôssemos mais tolerantes, talvez não houvesse crianças maltratadas, talvez não fossem tão exploradas. Se calhar tantas lágrimas não eram choradas, se calhar tantas atitudes eram evitadas. Talvez a corrupção não fosse a segunda opção, talvez a pobreza tivesse uma solução. Talvez optássemos pela união. Talvez… talvez? Tens resposta para esta questão?
Enquanto tantos sorriem, outros tantos choram, outros tantos agridem e outros imploram. Todos de costas voltadas, nesta pequena bola azul. E se nós chutarmos a indiferença? E se a nossa convicção for uma crença?
Tu tens esse poder … Faz cada um de nós crescer. Faz a tolerância acontecer. Queres um porquê? Eu dou-te o teu porquê: felizmente cresci, e eis que me apercebi… O mundo não era perfeito, grande parte dele a sofrer e eu sem nada fazer. Descobri então que todos éramos um nada, que todos estávamos separados, a lutar por objectivos disparatados.
Se o mundo fosse diferente, uma menina esquecida, num grito de apelo, numa ânsia desmedida, não tinha que escrever um texto a implorar que a prioridade fosse a tolerância, que o que nos move não seja a insignificância.
A verdade é que a oportunidade surgiu … Sei que nem todos falam contigo, sei que nem todos te tratam como um amigo, sei que nem todos conseguem pedir, mas eu peço, não vou fugir. Tenho uma folha na mão, escrevo-te tudo o que me vai no coração. Já não tenho vergonha de falar contigo, vergonha é a resignação, é voltar as costas a quem posso dar a mão. Não quero, outra vez, virar a cara, fingir que tudo está bem, quando alguns nada têm.
Agora que falei contigo sinto-me contente, podemos mudar as coisas falando no presente. O futuro é longe, é apenas um tempo verbal, não sabemos se correrá bem ou mal.
De tolerância em punho, vamos desfilar. O mundo que construímos? Passamos a apresentar: vejo meninas sorrirem de boneca na mão, vejo meninos desenharem um avião. Vejo a mulher respeitada nos direitos que merece e o seu homem amado logo que aparece. Vejo brancos e negros debaixo do mesmo tecto, lares multicolores onde reina o afecto. Para todos comida, para todos medicamentos, para cada um liberdade e alento. As armas guardadas e o rancor esquecido, o que passou… passou, é um inimigo vencido.
Junta-te a este cortejo e traz um amigo.
Caminhamos em frente, num todo unido. Todos remamos no mesmo sentido.

Então não te esqueças: agarra a oportunidade. Tolerância no mundo é a nossa vontade.
Por um mundo melhor, por ti que estás aí.

Com a maior esperança,

Menina número 973848234789838405...

Os Olhos Azuis

2008-07-16T00:24:00.005+01:00

A noite desceu rapidamente naquela sexta-feira no fim de Janeiro. O frio intenso, acompanhado de uma chuva miudinha, parecia infiltrar-se até aos ossos, provocando um arrepio permanente e um tom arroxeado na pele mal coberta pelos andrajos que constituíam a roupa de Balbina.
Os cações e as pailonas tinham-lhe dado muito trabalho a arranjar, mas estavam prontos para, no dia seguinte, serem colocados na açoteia, na esperança de que o sol ténue conseguisse romper as nuvens cinzentas e caprichosas que tinham insistido em permanecer nos últimos dias.
Balbina era a quarta filha de um casal que vivia na Rua das Ferrarias e depois dela tinham nascido mais cinco crianças.
O pai dedicava-se à pesca e a mãe, quando lhe sobrava algum tempo das lides domésticas, vendia o produto do trabalho do seu homem a algumas freguesas certas, que conseguiam alguns proventos devido ao comércio a que os seus maridos se dedicavam.
Quando sobrava algum peixe, Balbina e o seu irmão mais velho levavam-no a Moncarapacho, onde o trocavam por algum pão e outros géneros, que cada vez eram mais escassos, devido à permanente usurpação a que as populações do litoral e do campo eram sujeitas por parte da tropa francesa ocupante.
Balbina era moça desempoeirada. Não se pode dizer que fosse bonita. Porém, na frescura dos seus dezanove anos, era uma mulher cobiçada pelos moços da terra. Havia um, que andava ao mar com o seu pai, o Jôquenito, que, quando passava por ela, lhe dirigia galanteios que até a faziam corar, mas ela nunca dissera nada ao pai, pois achava piada ao atrevimento do moço e procurava passar pela casa de entrada, quando ele ia falar com o mano Balé, para saber a hora do aviso.
- Móça ó Balbina, vê lá se te safas do pêxe pa pores o calde ó lume qu’o tê pai e os moces hadem tar a chegar - disse-lhe a mãe, que se encontrava no meio da rua à conversa com a comadre Marquita.
- Já tá tude safe, senhora nha mãe e o calde tá fête má é pôque e pão na hai denhum – respondeu Balbina, limpando à ponta do xaile o pingo que teimava em correr-lhe do nariz.
Quando a mãe entrou em casa, alertou-a para a conversa que tivera com a comadre Marquita. Segundo esta, na noite anterior, a Maria, filha do Manel Besugo, que era amiga da Balbina, fora levada por um grupo de franceses para Faro e, segundo se dizia na terra, “já nã tinha voltade entêra”.
- Tu vê por onde andas, nha filha, na lhes deias óvides nem conversas que tu és uma melher perfêta e podes arranjar um bom home pa t’amparare e servir d’arrime na vida!!...
- Atão e ê nã sê disse, senhora? Teja segada qu’ê cá sê o que face!

Os meses decorriam e as dificuldades avolumavam-se. A tropa francesa cometia cada vez mais roubos e violências. As exigências, feitas à população não paravam de crescer. Os ocupantes pareciam insaciáveis.
Numa noite em que Balbina não conseguia pegar no sono, revolvendo-se no colchão de palha que dividia com as duas irmãs mais novas, ouviu o pai, na casa de entrada, a conversar com o Jôquenito:
- Móce, os engleses tão a poucas léguas da barra e é precise começar a ir lá vender o pêxe e, da volta, trazer debaixe dos empanades uma espingarda ou outra, qu’a gente haverá de correr com estes desgarçades dos franceses que só nos xaringuem.
- Mane Balé, vocemeceia pode contar cómigue! Ê cá ainda sô sózinhe e sô móce pa fazer isse! Vocemeceia tem a ti Albertina mai los filhes todes pa acabar de criar…
- Atão combenade! Amanhã, depoi de chegarmes, tu vás do barque a fazer que vás lá fora levar o estrafegue tode e fazes come combenômes.
-Tá certe, mane Balé! Amanhã começômes…

No dia seguinte, quando o barco chegou, entregaram o peixe para o Prato do Governador e, das sobras, que já eram poucas, seleccionaram alguns besugos e cavalas e o Jôquenito foi buscar uma bateira ali para os lados dos pinheiros de Marim, local previamente combinado.
Quando lá chegou, o seu peito encheu-se de alegria porque, escondida à sua espera, estava Balbina com umas calças de surrobeco e uma camisa do irmão.

- Móça, atão o que fazes tu aqui deste site?
- Atão, tu pensas que ê cá sô parva ou quem? Ê cá ouvi as falas que tu teveste com o mê pai e arresolvi vir contigue! Sus franceses te vêem chegar sozinhe, até são capazes de te matar, ma s’ê cá tever contigue do barque, eles pensem qu’a gente… percebes ó nã m’entendes?
- Nã tá mal pensade, nã senhor! És uma melher prefêta e tamém nã és parva denhuma! Se calhar é per isse qu’ê cá tô embêçade da tua pessoa.
- Móce, té calade com isse qu’ê cá até fequi atarantada!...

Durante cerca de um mês, sempre que possível, os dois jovens faziam a viagem, arriscando a própria vida, mas as armas iam sendo escondidas debaixo de um barco que se encontrava abandonado ao pé do moinho da Barreta, para que ninguém ficasse comprometido.
A amizade e a cumplicidade foi dando lugar a um sentimento mais forte entre eles.
Jôquenito beijou-a numa noite de lua cheia e ela, ao chegar a casa, contou à mãe que já tinha encontrado o homem da sua vida e que não precisava de se preocupar mais com o seu futuro.
Porém, numa noite de final de Maio, quando amarravam a bateira, já no regresso, surgiu um soldado francês que, desconfiado com a situação, os seguia há dias.
- Foge, Jôquenite! Safa-te e nã te dêxes apanhar qu’ê cá m’ê-de arranjar. Sô só tua, pó que der e vier!
Ele, ainda que contrariado, conseguiu fugir com a arma que traziam na bateira.
Ela ficou no local e, não tendo conseguido ser suficientemente rápida para escapar ao francês, foi usada por ele, que se saciou no seu corpo jovem, até que ouviu as vozes de uns homens que passavam por perto.
Balbina ficou escondida, tremendo de medo e vergonha, esperando que o seu companheiro voltasse para a levar para casa.
Durante o caminho de regresso não tocaram no assunto.
Ao chegarem a casa de Balbina, Jôquenito avisou-a de que estava em preparação uma revolta para correr com os franceses de Olhão e que, assim que isso acontecesse, eles casariam na Igreja da Nossa Senhora do Rosário.
No dia 16 de Junho, um soldado francês, fugindo da revolta dos populares frente à Igreja, entrou na Rua das Ferrarias, com alguns homens no seu encalço.
Balbina, que tinha ido a casa esconder os irmãos mais novos, ao reconhecer o soldado francês, gritou para os homens que o perseguiam:
- Parem! Este desgarçade é pra mim!...Vais pagá-las agora, ganda cão!
Dito isto, espetou-lhe no peito o garfo da morraça, que o pai às vezes usava, e estava escondido atrás da porta da entrada.
O soldado caiu inerte e foi espezinhado pelos populares que o cercaram.
- Prantes! Já posse voltar a ser a Balbina, moça séria e trabalhadeira e casar-me da Igreja com o mê Jôquenite!

Passaram-se dois anos e a vida, embora difícil, já não oferecia tantos perigos. Os pescadores olhanenses tinham ido ao Brasil e o lugar de Olhão era, agora, a vila de Olhão da Restauração.
O Mano Balé, nessa noite de S. João de 1809, aconchegou o neto de três meses ao peito e perguntou:
- Móce, ó Jôquenite, ê cá só nã percebe uma côsa. Tu e a nha Balbina são pretes come um tição e come é que o mê Janica tem os olhes azuis e cabelinhe qua branque?
- Côsas da vida, mê sogre! Côsas da vida! – respondeu Jôquenito, apertando Balbina contra o peito.

José João Santos (Conto inédito in Ecos da Ria Formosa)

25 de Abril

2008-04-27T17:18:00.001+01:00

Às Forças Armadas e ao povo de Portugal

"Não hei-de morrer sem saber qual a cor da liberdade"

Jorge de Sena

Cantiga de Abril

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Quase, quase cinquenta anos
reinaram neste país,
e conta de tantos danos,
de tantos crimes e enganos,
chegava até à raiz.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Tantos morreram sem ver
o dia do despertar!
Tantos sem poder saber
com que letras escrever,
com que palavras gritar!

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Essa paz de cemitério
toda prisão ou censura.
e o poder feito galdério,
sem limite e sem cautério,
todo embófia e sinecura.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Esses ricos sem vergonha,
esses pobres sem futuro,
essa emigração medonha,
e a tristeza uma peçonha
envenenando o ar puro.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Essas guerra de além-mar
gastando as armas e a gente,
esse morrer e matar
sem sinal de se acabar
por política demente.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Esse perder-se no mundo
o nome de Portugal,
essa amargura sem fundo,
só miséria sem segundo,
só desespero fatal.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Quase, quase cinquenta anos
durou esta eternidade,
numa sombra de gusanos
e em negócios de ciganos,
entre mentira e maldade.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Saem tanques para a rua,
sai o povo logo atrás:
estala enfim, altiva e nua,
com força que não recua,
a verdade mais veraz.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

1974

Jorge de Sena

O Berlinde do Janica

2008-04-17T21:51:00.007+01:00

As crianças estavam tristes e carrancudas, os berlindes no fundo das algibeiras, as bocas cerradas e firmes. Um sol de inverno fingia afagá-las, convidava-as a saltar, a brincar. Mas ninguém sentia desejos de correr pelo largo que se estendia a seus pés: sentados junto do muro alto que lhes servia de abrigo e de encosto, os miúdos nem sequer fumavam as beatas apanhadas nos dias anteriores pelas ruas e cafés, durante as suas deambulações sem finalidade aparente.
Eram seis, mas, na semana passada, eram sete. O Janica morrera e enterrara-se ao princípio da tarde. Poucos dias estivera doente em casa, fora-se deste mundo quase de repente. Pneumonia dupla, dissera o médico. Como lhes era habitual, assim que saíram do cemitério, os companheiros do Janica dirigiram-se para o sítio preferido, o largo da Feira, enorme e cheio de sol. Afinal, verificaram, angustiados, que não podiam brincar naquele dia nem talvez nos outros: o Janica morrera.
O Álvaro tirou um berlinde colorido da algibeira. Os mocinhos olharam tristemente para aquilo.
- Era do meu irmão…Lembram-se? Deu-me antes de morrer.
Todos sentiram um nó na garganta. Mas Álvaro continuava fitando a pequena esfera de vidro.
- Não sou capaz de brincar com ele. Nã sou. E os seus olhos encheram-se de lágrimas. Os amigos rodearam-no
- Deixa lá, Álvaro – disse o Talica – eu tenho uma ideia. Vamos enterrar o berlinde do Janica.
Acharam o alvitre bom. Próximo dali o terreno era quase arenoso, podiam fazer uma cova sem grande dificuldade. O Toino encontrou um pau pequeno e pontiagudo, começou logo a cavar rapidamente. Um a um todos o ajudaram e abriram uma cavidade estreita e funda. Em seguida Toino colocou um papel de jornal na abertura e empurrou-o até encontrar chão firme. O Álvaro, de mão a tremer, mostrou o berlinde uma vez mais aos companheiros, beijou-o levemente, e empurrou-o com todos os cuidados para dentro do buraco. Todos ouviram, então, o suave baque da queda do objecto sobre o papel. Mas sucedeu uma coisa imprevista e maravilhosa: como se uma força desconhecida os obrigasse a isso, o grupo inteiro tirou os seus berlindes dos bolsos esfarrapados e jogou-os para dentro da cova. Tudo isto num silêncio impressionante, apenas cortado pelo tilintar alegre que veio das entranhas da terra.
Taparam meticulosamente o buraco, calcando bem a terra sob os calcanhares descalços. À superfície não deixaram qualquer aviso. Pelo contrário, durante algum tempo estiveram a destruir todos os indícios de uma escavação recente. Quando sentiram dúvidas acerca do verdadeiro local é que se retiraram novamente para o muro alto e branco e ali se conservavam em silêncio até ao fim da tarde.

António Macheira in Até Amanhã, Meu Filho

Os Livros

2008-02-12T22:47:00.000Z

Apetece chamar-lhes irmãos,
Tê-los ao colo,
Afagá-los com as mãos,
Abri-los de par em par,
Ver o Pinóquio a rir
E o D. Quixote a sonhar,
E a Alice do outro lado
Do espelho a inventar
Um mundo de assombros
Que dá gosto visitar.
Apetece chamar-lhes irmãos
E deixar brilhar os olhos
Nas páginas das suas mãos.

José Jorge Letria, Pela Casa Fora…, Livros Horizonte

Ode a Olhão

2007-12-14T23:55:00.002Z

O que eu sinto por ti
Olhão é aquela afeição
Lírica,
Fantasiosa,
Banal,
Prometida em versos rigorosos,
Imponentes,
Servindo mais a métrica
Do que o coração,
O cérebro,
E os sentidos
Do poeta.

Minha terra:
Quando me debruço sobre ti
E oiço os teus queixumes,
As tuas angústias
E o teu pavor pelos invernos
- Gostaria de afagar-te,
Contar-te coisas maravilhosas,
Encher as tuas açoteias
De ouro, de amor e de sonhos.

Minha terra
O suor escorre-te pelo corpo,
em mistura com escamas,
Num dia de Verão
Quando o mar se acalma
E a lua se derrama nas redes molhadas.

António Macheira

Não sei quantas almas tenho

2007-09-27T22:06:00.000+01:00

Não sei quantas almas tenho.
Cada momento mudei.
Continuamente me estranho.
Nunca me vi nem achei.
De tanto ser, só tenho alma.
Quem tem alma não tem calma.
Quem vê é só o que vê,
Quem sente não é quem é.

Atento ao que sou e vejo,
Torno-me eles e não eu.
Cada meu sonho ou desejo
É do que nasce e não meu.
Sou minha própria paisagem,
Assisto à minha passagem,
Diverso, móbil e só,
Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo
Como páginas, meu ser.
O que segue não prevendo,
O que passou a esquecer.
Noto à margem do que li
O que julguei que senti.
Releio e digo: Fui eu?
Deus sabe, porque o escreveu.

Fernando Pessoa

Poema 17

2007-09-26T17:16:00.000+01:00

Pensando, enredando sombras en la profunda soledad.
Tú también estás lejos, ah más lejos que nadie.
Pensando, soltando pájaros, desvaneciendo imágenes,
enterrando lámparas.
Campanario de brumas, qué lejos, allá arriba!
Ahogando lamentos, moliendo esperanzas sombrías,
molinero taciturno,
se te viene de bruces la noche, lejos de la ciudad.

Tu presencia es ajena, extraña a mí como una cosa.
Pienso, camino largamente, mi vida antes de ti.
Mi vida antes de nadie, mi áspera vida.
El grito frente al mar, entre las piedras,
corriendo libre, loco, en el vaho del mar.
La furia triste, el grito, la soledad del mar.
Desbocado, violento, estirado hacia el cielo.

Tú, mujer, qué eras allí, qué raya, qué varilla
de ese abanico inmenso? Estabas lejos como ahora.
Incendio en el bosque! Arde en cruces azules.
Arde, arde, llamea, chispea en árboles de luz.
Se derrumba, crepita. Incendio. Incendio.
Y mi alma baila herida de virutas de fuego.
Quién llama? Qué silencio poblado de ecos?
Hora de la nostalgia, hora de la alegría, hora de la soledad,
hora mía entre todas!

Bocina en que el viento pasa cantando.
Tanta pasión de llanto anudada a mi cuerpo.
Sacudida de todas las raíces,
asalto de todas las olas!
Rodaba, alegre, triste, interminable, mi alma.

Pensando, enterrando lámparas en la profunda soledad.
Quién eres tú, quién eres?

Pablo Neruda, Veinte poemas de amory una canción desesperada

---Pablo Neruda lê o seu poema: Poema 17

Cortesia de http://perso.orange.fr/pablo-neruda/

Poema 16

2007-09-25T23:03:00.000+01:00

Paráfrasis a R. Tagore

En mi cielo al crepúsculo eres como una nube
y tu color y forma son como yo los quiero.
Eres mía, eres mía, mujer de labios dulces,
y viven en tu vida mis infinitos sueños.

La lámpara de mi alma te sonrosa los pies,
el agrio vino mío es más dulce en tus labios:
oh segadora de mi canción de atardecer,
Cómo te sienten mía mis sueños solitarios!

Eres mía, eres mía, voy gritando en la brisa
de la tarde, y el viento arrastra mi voz viuda.
Cazadora del fondo de mis ojos, tu robo
estanca como el agua tu mirada nocturna.

En la red de mi música estás presa, amor mío,
y mis redes de música son anchas como el cielo.
Mi alma nace a la orilla de tus ojos de luto.
En tus ojos de luto comienza el país del sueño.

Pablo Neruda, Veinte poemas de amor y una canción desesperada

Pablo Neruda lê o seu poemas : Poema 16

Cortesia de http://perso.orange.fr/pablo-neruda/

Pureza

2007-09-24T23:58:00.000+01:00

Nós
jamais ficamos lívidos.
E nascemos tão simples
que o rubor em nossos rostos
não tem sentido
não é possível
nem existe.

É uma fonte de aves o nosso canto
e o grito de capataz
não é sonho inventado
mas existe na manhã cósmica dos cargueiros atracados
e guindastes de duzentas e cinquenta toneladas.

Lívidos
nascem os outros
e o rubor em nossos rostos
não tem sentido nem existe.
Mas o permanente sentido de angústia
nossos corações de negros
faz cada vez mais puro.

José Craveirinha

(da selecção de poemas que acompanha o texto de Jorge de Sena em Poesia de Moçambique I, Minerva Central, 1972; publicado originalmente em A Voz de Moçambique de 31 de Março de 1962)

Poemar

2007-09-09T15:53:00.000+01:00

Poemar é amar o mar
Poemar é revestir o ser
Com o próprio pensamento
É trazer à superfície
O subconsciente
É ser vidente
É ser viandante
É amar a dor
E dar calor
Ao frio da noite.
Poemar é dar prazer ao ser
É estar contente
Por poder amar
E poemar é amor
Poemar é amar
Quando ao luar
O mar e a mente se entrelaçam
Quando a dor e o calor se confundem...
Poemar é amor
É amar
É mar
E é dor também

Odete Costa Semedo
Guiné-Bissau

Liberdade

2007-09-06T19:07:00.000+01:00

Ai que prazer
não cumprir um dever.
Ter um livro para ler
e não o fazer!
Ler é maçada,
estudar é nada.
O sol doira sem literatura.
O rio corre bem ou mal,
sem edição original.
E a brisa, essa, de tão naturalmente matinal
como tem tempo, não tem pressa...

Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto melhor é quando há bruma.
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol que peca
Só quando, em vez de criar, seca.

E mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças,
Nem consta que tivesse biblioteca...

Fernando Pessoa

(Interpretado na voz de João Villaret)

Programa

2007-08-19T00:14:00.000+01:00

Não faço o que quero
faço o que posso.
E o que posso passa
pelo passo da dificuldade.

Palavras tenho poucas,
duras, despidas estacas,
complicando a minha escolha.

Ermas e perfiladas
ergo-as ao sol na vertical
e são monótonas e dão sombra.

Com elas levanto quatro nuas
paredes, um tecto em forma
de prece. Dificilmente
construo uma casa fácil

Fácil é fazer difícil,
difícil fazer o fácil.

Rui Knopfli

2007-07-29T23:07:00.002+01:00

Disseram-me que parasse, parasse
porque o movimento cansa.
Eu não quis parar
e caminhei na estrada
meus passos de esperança.
Disseram-me que chorasse, chorasse
porque a vida é dor.
Eu desatei a rir, a rir
como homem que endoidece
e cantei na estrada um canto libertador.
Disseram-me que fugisse, fugisse
porque a vida é tédio
e a rosa se floresce também murcha.
Quiseram vendar-me os olhos
para que eu não viesse, não viesse
Mas nos meus pés tinha olhos
e caminhei na estrada meus passos de esperança
até que esses olhos furaram a treva
até que entraram pelos tempos fora.
E tão perto de mim, tão perto de mim
como se fosse agora
eu vi as crianças louras
abrirem os braços aos meninos negros.

Vasco Cabral

Guiné-Bissau

Mar! Mar!

2007-07-29T22:48:00.000+01:00

Mar! Mar!

Quem sentiu mar?

Não o mar azul
de caravelas ao largo
e marinheiros valentes.

Não o mar de todos os ruídos
de ondas
que estalam na praia.

Não o mar salgado
dos pássaros marinhos
de conchas
areias
e algas do mar.

Mar!

Raiva-angústia
de revolta contida

Mar!

Silêncio-espuma
de lábios sangrados
e dentes partidos.

Mar!

do não-repartido
e do sonho afrontado

Mar!

Quem sentiu mar?

(1962)

Arménio Vieira

(Praia, Santiago, Cabo Verde 1941-)

Em torno da minha baía

2007-07-29T22:28:00.000+01:00

Aqui, na areia,
Sentada à beira do cais da minha baía
do cais simbólico, dos fardos,
das malas e da chuva
caindo em torrente
sobre o cais desmantelado,
caindo em ruínas
eu queria ver à volta de mim,
nesta hora morna do entardecer
no mormaço tropical
desta terra de África
à beira do cais a desfazer-se em ruínas,
abrigados por um toldo movediço
uma legião de cabecinhas pequenas,
à roda de mim,
num voo magistral em torno do mundo
desenhando na areia
a senda de todos os destinos
pintando na grande tela da vida
uma história bela
para os homens de todas as terras
ciciando em coro, canções melodiosas
numa toada universal
num cortejo gigante de humana poesia
na mais bela de todas as lições
HUMANIDADE.

Alda do Espírito Santo
(S.TOMÉ E PRÍNCIPE)

Um Céu sem Anjos de África

2007-06-24T21:21:00.000+01:00

À Guilhermina e ao Egídio

Detinha
a menina de cinco anos
tinha pai e tinha mãe
e tinha quatro irmãs, Senhor!

Detinha
a menina de cinco anos
tinha uma filha de retalhos de chita
e fazia duas covinhas de ternura na face
quando sorria, Senhor!

Detinha
a menina de cinco anos
tinha uma filha de ágeis pernas de pano
olhos brilhantes de cabeças de alfinete
e fulvos cabelos de maçarocas maduras
que a febre derradeira da Detinha
não contaminou.

Olhos cerrados suavemente
boneca Detinha dos seus pais
adormeceu de tétano para sempre
mãozinhas postas sobre o peito
um vestido de renda branca
mais um anjo nosso que partiu
no adeus silencioso de boneca
verdadeira num fúnebre berço branco
nossa Detinha tão pura na Munhuana
que até ainda não sabia que era mulata.

Oh! África!
Quantos anjos já nasceram das tuas Munhuanas de amor
e quantas Detinhas partiram para sempre dos teus braços
e quantos filhos inocentes deixaram o teu colo maternal
geraram rios e rios de lágrimas no teu rosto escravizado
e dormiram sem pesadelos na vasta solidão
de um coval mínimo de criança infelizmente
sem as duas covinhas na face
quando sorriam, Senhor?

E ainda não temos um talhão de céu azul para todos
e novamente uma África para amar à nossa imagem
num anjo verdadeiro anjo também cor da nossa pele
e da mesma carne mártir de feitiços estranhos
e o nosso sangue vermelho vermelho quente
como o sangue vermelho de toda a gente.

Para o tal céu de onde existe o tal Deus que não sabe
línguas de África línguas de África línguas de África
e só sorriem anjos de asas impossíveis de arminho
precisamente onde esse arminho só pode ser algodão de sofrimento
ainda não há lugar para meninas puras da cor
das meninas filhas e netas de mães e avós pretas
da nossa Detinha que partiu ainda boneca
e tão pura que ainda não sabia que era mulata.

E brinquedos de trapos não se misturam na Munhuana
com bonecas loiras de sapatos e tudo
porque os pais arianos rezando nas catedrais
não deixam, Senhor!

José Craveirinha
(1956)

É Proibido

2007-06-23T21:51:00.000+01:00

É proibido chorar sem aprender,
Levantar-se um dia sem saber o que fazer,
Ter medo de suas lembranças.
É proibido não rir dos problemas
Não lutar pelo que se quer,
Abandonar tudo por medo,
Não transformar sonhos em realidade.
É proibido não demonstrar amor
Fazer com que alguém pague por tuas dúvidas e mau-humor.
É proibido deixar os amigos
Não tentar compreender o que viveram juntos
Chamá-los somente quando necessita deles.
É proibido não ser você mesmo diante das pessoas,
Fingir que elas não te importam,
Ser gentil só para que se lembrem de você,
Esquecer aqueles que gostam de você.
É proibido não fazer as coisas por si mesmo,
Não crer em Deus e fazer seu destino,
Ter medo da vida e de seus compromissos,
Não viver cada dia como se fosse um último suspiro.
É proibido sentir saudades de alguém sem se lembrar,
Esquecer seus olhos, seu sorriso,
só porque seus caminhos se desencontraram,
Esquecer seu passado e pagá-lo com seu presente.
É proibido não tentar compreender as pessoas,
Pensar que as vidas deles valem mais que a sua,
Não saber que cada um tem seu caminho e sua sorte.
É proibido não criar sua história,
Deixar de dar graças a Deus por sua vida,
Não ter um momento para quem necessita de você,
Não compreender que o que a vida te dá, também te tira.
É proibido não buscar a felicidade,
Não viver sua vida com uma atitude positiva,
Não pensar que podemos ser melhores,
Não sentir que sem você este mundo não seria igual.

Pablo Neruda

A Paz das Palavras

2007-06-22T23:37:00.000+01:00

Não procuro as palavras
mas a paz das palavras.
Como o actor que enfrenta mudo o palco
visto-me de silêncio e oculto sílabas
nas águas calmas do poema.
Cada breve clareira sobre um verbo
é uma janela que me devora mais um verso.

E assim da outra margem apenas sei o que não sei.
Possam os Deuses um dia enfrentar esta renúncia.

Paulo Ramalho in Ofício Imperfeito

Poema 1

2007-06-19T22:20:00.000+01:00

Dizem-me que não há poesia na minha terra
Mas eu não me submeto!
A poesia nasce e faz-se.
É só sentir, querer,
Pegar e construir horas.
Dizem-me que não há poemas...
Se ser poeta é viver, amar, lutar
Nós somos poetas.
Se ser poeta é cair, levantar-se
E de novo caminhar,
Nós somos poetas.
Se ser poeta é ser-se livre,
Nós somos livres e somos poetas.
Se a poesia é sol ao alvorecer,
Nós somos poesia.
Se a poesia é rio, estrelas, montanhas
Em tempestades, natureza, ou céus
Despedaçados
Nós somos poesia.
E,
Se somos poesia...
É para vós os poemas que eu canto
Madrugadas do meu país
Poemas de dor e de riso em gargalhadas,
Poemas de força, poemas de mim.

Nagib Said
(Guiné-Bissau)

Ler

2007-05-06T14:21:00.000+01:00

Ler sempre.
Ler muito.
Ler "quase tudo".
Ler com os olhos, os ouvidos, com o tacto,
pelos poros e demais sentidos.
Ler com razão e sensibilidade.
Ler desejos, o tempo, o som do silêncio e do vento.
Ler imagens, paisagens, viagens.
Ler verdades e mentiras.
Ler o fracasso, o sucesso, o ilegível, o impensável, as entrelinhas.
Ler na escola, em casa, no campo, na estrada, em qualquer lugar.
Ler a vida e a morte.
Saber ser leitor, tendo o direito de saber ler.
Ler simplesmente ler.

Poema de Edith Chacon Theodoro

Maio

2007-05-06T02:14:00.000+01:00

Imagem de Margaret Ballif Simon

Mãe !

Vem ouvir a minha cabeça a contar história ricas que ainda não viajei!

Traze tinta encarnada para escrever estas coisas !

Tinta cor de sangue, sangue ! verdadeiro, encarnado !

Mãe !

Passa a tua mão pela minha cabeça !

Eu ainda não fiz viagens e a minha cabeça não se lembra senão de viagens !

Eu vou viajar. Tenho sede ! Eu prometo saber viajar.

Quando voltar é para subir os degraus da tua casa, um por um.

Eu vou aprender de cor os degraus da nossa casa.

Depois venho sentar-me a teu lado.

Tu a coseres e eu a contar-te as minhas viagens, aquelas que eu viajei,

tão parecidas com as que não viajei, escritas ambas com as mesmas palavras.

Mãe !

Ata as tuas mãos às minhas e dá um nó cego muito apertado !

Eu quero ser qualquer coisa da nossa casa. Como a mesa.

Eu também quero ter um feitio que sirva exactamente para a nossa casa, como a mesa.

Mãe !

Passa a tua mão pela minha cabeça !

Quando passas a tua mão na minha cabeça é tudo tão verdade !

Almada Negreiros

Leilão de Jardim

2007-05-06T01:19:00.000+01:00

Quem me compra um jardim com flores?
Borboletas de muitas cores,
lavadeiras e passarinhos,
ovos verdes e azuis nos ninhos?

Quem me compra este caracol?
Quem me compra um raio de sol?
Um lagarto entre o muro e a hera,
uma estátua da Primavera?

Quem me compra este formigueiro?
E este sapo, que é jardineiro?
E a cigarra e a sua canção?
E o grilinho dentro do chão?

(Este é o meu leilão.)

Cecília Meireles